Richard Villalón

Unos dicen que la Virgen este año ha llorado sangre, los más malvados aseguran que sus lágrimas son de risa.

Las ferias siempre serán detonantes. Allí se reconocen los miembros de una tribu y cada año los desaparecidos son tragados secretamente...

Este negocio es así, pérfido e impredecible. Cuando se sintió seguro, cuando el viento sopló a su favor, ni un perejil a mis pies. Iba derrochando optimismo.

Me viola esta Europa disparando indiferencia a los barcos de esperanzados. En este mar de portentosas violaciones implacables.

Mi abuela me hizo odiar a los toros, amar a los hombres aventureros y hacer de la madre patria, un lugar donde florecen sueños y quimeras.

Vamos tomando conciencia, ¿Este país ha sido un simulacro? Empecinados métodos tomarán San Telmo.

El amor nos llevó a buscar pelos de elefante, pedos de obispos infartados, lenguas de lagarto, uñas de dragón mezquino  y crin de unicornio gay.

Los Reyes Magos son más de aquí, aunque vienen del extranjero, ya son siglos, nadie dice ni “mu” con respecto a su origen.

Aquí nada cambiará, aquí, los insultos y el temor llenan mis manos y mis lunas interminablemente. Aquí soy un “sudaca de mierda”, ya no un Dios Inca.

Berenice era acertada a la hora de quedarse descalza. No soportaba el frio del suelo, las comisuras de los adoquines, el asfalto callejero.